Trastornos Vitales

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Deseo una mujer que alimente mi poesía antes que el lado vacío de mi cama.

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Triste es la vida de quien no soporta la vulgaridad del mundo y toma a la soledad por compañera pues nadie se merece su amor.

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El contrato social es el monopolio de enfermos que buscan en la sociedad una receta para su debilidad.

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Entre mi perro y la mujer que amé la diferencia es abismal. Mientras mi perro agita la cola para hacerme olvidar la tristeza. Ella agita su cola al ritmo de un inmundo interés.

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Siempre estoy para ti, pero nunca te olvides que solo Soy para mi perro.

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Sólo la poesía ha sabido reconfortar mi alma con el mismo cariño de una madre abnegada.

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Mi filantropía se extinguió el día en que me hablaron del socialismo.

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La existencia no solo se limita a saber que existimos.

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Malditos sean los que en su sociedad ridícula trataron de esclavizarme y se encontraron con mi desprecio.

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Malditos sean los que en la basura de un templo simulan amor al prójimo y en la calle afloran su mezquindad e hipocresía

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Persona madura no es la más vieja. Persona madura es la que más pronto ha caído y ha logrado hacer de la caída su hogar.

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Mi mente es un infierno lleno de huecos por donde se filtran la tristeza y la locura.

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Mujer bonita para mí: Es aquella dama elegante con la que puedo hablar de literatura, trastornos mentales y muerte sin recibir un tonto gesto de su cara.

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No fue obsesión simplemente estreché mi ego para demostrarte cuanto me importabas.

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Que no te quieran por tu sonrisa, sino por la tristeza que reflejas en ella.

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Gracias por hablar de mis defectos, eso en el fondo te permite admirarme libremente.

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Es mejor abandonarme con mis lágrimas que son sinceras, antes que rodearme de sonrisas hipócritas.

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El verdadero poeta nunca muerte, trasciende en el infinito de los amores trágicos.

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Sufrir demasiado conduce a la sabiduría. Sufrir después de sabio conduce a La Literatura.

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Quizá fue la ceniza la que le hizo dibujar en los labios tu nombre de la mujer ajena.

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Estaba escrito que la belleza nacería desde la oscuridad. Desde ese lugar donde las almas en pena rasgan la estúpida sonrisa de los vivos.

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Cuando la situación es obvia, más culpable es él que pide el favor que aquel que se niega a realizarlo.

†                                                                                                    No todos los muertos habitan en el cementerio.

†                                                                                                    En este juego de la vida me he quedado marginado por mi propia voluntad. Sólo espero que algún día las lágrimas pesen menos que el bastón.

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No existen promesas, sólo causas pedidas que disfrazan el adiós.

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A veces creo que sólo repito lo que ya dijeron otros pensadores y escritores, sin embargo debo recordar que yo también soy hijo adoptivo del hastío.

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Cuando me acosté con la angustia nunca intuí que se quedaría a mi lado para siempre. Cuando filosofé con la melancolía jamás le hablé de poseernos tan sádicamente.

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Estar y Ser o dejar de Estar y dejar de Ser. Hermosa enredadera de palabras que sólo mi desesperación entiende.

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La música más oscura que he escuchado jamás ha sido interpretada por personas vestidas de negro.

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Ya no visto de luto, ahora el único luto es la rosa negra en mi corazón y los cientos de espinas que deberé absorber en silencio.

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Todas mis lágrimas se han convertido en pantanos olvidados para siempre en el mañana que nunca llegará.

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La poesía es el único paraíso perfecto, únicamente en él las brujas y las hadas se pueden aliar para burlarse de la muerte.

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Habito en un eterno agonizaje. Mis sentimientos y mis pensamientos escurren sangre que se convierte en la tinta de estas palabras.

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Cuando estas palabras despierten en otros lacrimales mi corazón se habrá escapado de la vida. Bebí del tedio hasta la perdición y ahora la embriaguez no me permite conciliar el sueño donde todos se revuelcan.

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Mi corazón cual niño taciturno corre y se esconde en el cuarto sucio donde nadie lo encontrará. Escapa de ese algo que no existe más allá del día acordado.

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No se puede llamar escritor a quien hace de la literatura una aberración política, social o religiosa.

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Bécquer es el poeta maldito que revistió a sus versos con colores rosados para comprender la estupidez de sus amantes.

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De todos los premios nobel de literatura, sólo uno merece mi aprecio: Jean-Paul Sartre pues se negó a recibirlo para no comprometer su integridad.

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Mi adolescencia siempre fue un cúmulo de penalidades. Por suerte, las circunstancias me colocaron junto a la mejor nodriza: “Historias del lado oculto”. Ella siempre nos hacia alto para que vagáramos libremente con mi amada poesía.

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De todos los pasos siento que los más cansados son los que todavía no doy.

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Muerte: a tu alma encomiendo lo poco que sé, y lo que no sé te lo dejo a ti.

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El dolor y la tristeza siempre se detienen junto a la sombra que enfermizamente se burla a mis espaldas.

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No hay lenguas muertas, sólo lenguas estériles como el quichua.

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Nada cambia, sólo se asimila o perfecciona para enfrentar la asquerosa realidad.
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No te preocupes tanto sepulturero, así es la miserable vida: A veces se pierde y a veces se muere.

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En los oscuros lagos del alma ahogo la razón y comienzo a pensar.

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No todo en la vida es luz. Toda flor indistintamente de su destino está condenada a marchitar. Como todo bello momento está condenado a convertirse en simple recuerdo.

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A diferencia de muchos escritores que venden su literatura al cine o la sociedad, yo trafico almas con la Muerte.

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Feliz vanidad a todos los corazones navidosos, y que el próximo año sea como todos los anteriores: Lleno de hipocresía y mediocridad.

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Bondad y maldad son la misma máscara, sólo que nos la ponemos del lado que mejor se ajuste a nuestra conveniencia.

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No te odio por no amarme. Te odio por haberme dejado amarte.

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Todo bello poema es una tumba que llora.

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No es prepotencia, simplemente es un juego doloroso donde día a día trato de sostener mi existencia.

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El amor me dijo que nunca vendrás y sin embargo sigo ensimismado dentro del manicomio de nuestro final.

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Hay personas buenas y malas, confiaré en las malas, porque las buenas tarde o temprano me harán daño.

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Repaso los cuadernos de mi vida y sólo encuentro tachones y palabras esquivas sobre las que adormezco mi soledad.

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No vivo, sólo vegeto en las circunstancias que sostienen la poca humanidad de la cual no he conseguido desprenderme.

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El consumo excesivo de poesía limita sus capacidades de odiar y manipular corazones. Puede causar daños a su mediocridad y perjudica su entorno social.

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Mi corazón late tan diferente, que estoy completamente seguro de que el mundo es poca cosa.

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Cada vez que es posible me hundo en la nostalgia, la disfruto y me autodestruyo. Por eso me hice viejo antes de tiempo y sepulté el verano con todas las flores secas que el destino puso sobre mis hombros.

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Mi corazón es un ataúd, ya no sé si late o tan solo simula latir para no parecer indiferente a las absurdas comparsas.

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De todos los caminos que se abrieron a mis pies sé que escogí el más tortuoso y no me arrepiento de ello, pues incluso ahí las estrellas me sonreían.

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Y bien, ya habrás descubierto que todas tus dudas eran ciertas. No me queda más que confirmarlo con palabras de bondad para que al menos interpretes en algo mi desdén.
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Jamás me coloco al nivel de mi interlocutor si es que la conversación no se dirige a la poesía. El resto es abono para los gusanos que día a día escupo sobre esta porquería de vida.

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El mejor recuerdo que guardo de ti son tus senos posados en mi escritorio. Acepto que consiguieron desprenderme del placer de la locura.

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Como mal jugador del amor siempre termino perdiendo.

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Una cara bonita sólo dura una noche.

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Voy por el mundo con pensamientos ocursos y deprimentes y de la realidad escapo para no depender de nadie.

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Cada paso que di hacia atrás fue para asentar más mi huella.

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No desaparece el amor sino la amante.

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Los sueños que nunca pude cumplir me mantienen con vida, pues sigo luchando para conseguirlos.

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La montaña más difícil de escalar es mi propio corazón.

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Las palabras fluidas son las que más pronto desparecen.

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Cuando no para de llover lo mejor es comportarse como un niño.

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El afecto de un perro no puede reemplazarse con el de una mujer. Las pulgas son más fáciles de sobrellevar que los desamores.

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El silencio es un grito en reposo.

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En una rosa marchita se puede leer vida a través de sus espinas.

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Los momentos en que maldije mi vida, fue cuando más vivo me sentí.
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Una vida sin poesía es como una casa sin madre.

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La rutina es una buena distracción para los dolores del alma.

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Un cigarrillo es mejor consejero que un psicólogo.

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Un escritor sin manías es como un dos de noviembre sin gente viva en los cementerios.

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Lo difícil es saber llegar y lo fácil mantenerse.

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La niebla por más densa que sea jamás cambia la dirección del camino.

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El mayor pecado es dudar de nuestra propia capacidad.

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Ni diez amantes juntas pueden hacer lo que hace una madre.

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Me agrada la Psicología pero me siento mejor en mi oficio de loco.
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Nunca más me emborracharé con un trago barato para ahogar las penas que no tienen precio.

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En mi condición de autoexiliado hasta los laberintos de la razón: escribo primero para mí mismo.

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La indiferencia logra lo que ni siquiera logra el odio.

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Que otros escriban lo vulgar y cotidiano del mundo, yo estoy más allá de los infiernos del alma.

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Todos somos buenos actores en este teatro miserable llamado vida.

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La única compañía de la que disfruto es al de mi perro, sólo él me ha visto sin máscaras y a pesar de todo, su gratitud no tiene precio.

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No busco que el mundo me recuerde, al contrario sólo deseo olvidarme por completo del mundo.

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Las lágrimas no son el final del camino, sino el principio de uno nuevo.

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Toda mujer gusta de un hombre detallista, pero muy pocas comprenden la poesía. Por eso resulta absurdo gastar rocío en hojas secas.

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Irradio poesía en mi lenguaje y en mi manera de ser. Esa palabra se conjuga perfectamente con mi nombre.

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La duda es el camino más recto hacia la verdad.
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Entre una isla llena de animales y una isla llena de mujeres, prefiero la primera, pues del ser humano no tengo nada que aprender.

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Sólo las mentes trastornadas producen genios poéticos, pues al fin y al cabo locura y poesía son dos temas que no están al alcance del humano vulgar.

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La fuga más peligrosa es cuando escapo de mí mismo.

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A la ventana al igual que al corazón se lo puede ver desde los dos lados de igual forma se la puede limpiar pero solo desde adentro se ven las flores que crecen en el jardín.

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Aquel que carece de trastornos mentales, carece también de gloria.

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La vida es sangre seca puesta sobre las cicatrices de los que no podemos comprender.

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Soy un antihéroe en esta ridícula batalla ante la vida en la que día a día se infectan las llagas de mis pensamientos.

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No puedo escapar del hastío, ni ajustar mi voluntad a ese nivel inferior en que se encuentra el mundo, peor como todos los demás yo también soy un buen actor.

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Huelo a desdén y por donde voy procuro que se marchite todo el entorno.

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Tras cada sonrisa el ser humano esconde una necesidad.

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No guardo esperanzas, sólo sueños que para suerte de mi madre tal vez nunca se cumplan.

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En mi corazón levanté un cementerio para satisfacer en algo sus manías.

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Con las pocas personas allegadas a mí he recorrido muchos caminos, pero ninguno hasta el final. Si conozco la salida es porque ese viaje lo emprendí solo.

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Sólo los gusanos conocen la fiesta de difuntos.

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En mi mundo ya no estoy y en el mundo en que ahora habito no quiero estar porque me es ajeno.

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Los amores que golpearon a mi puerta siempre llegaron tarde a esta vida donde arriendo un pedazo de tiempo.

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Si alguna vez fingí no caer fue para no untar las lágrimas a los recuerdos.

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Mi existencia es una tertulia poética con seres muertos que se alimentan de la melancolía.

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Transito por memorias donde la mortandad se confunde con el rocío.

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No tengo más patria que mi propio corazón.

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Si los muertos resucitaran lo primero que pensarían es en el suicidio.

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Cuando un perro ladra las personas deben callar.

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La noche es un poema que nunca se acaba de escribir.

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Llegué a consumir tanta Literatura Fatalista que sin darme cuenta caí en delirium tremens del que no deseo levantarme nunca más.

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Más que por necesidad, es un desahogo poder incorporar la figura femenina en mis poemas.

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A veces el destino nos juega malas pasadas y basta una simple circunstancia para cambiar por completo el sentido de un sueño al que nos aferraremos por el resto de nuestra existencia.

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Hay poemas que sólo pueden existir para dos seres bajo la inconformidad del mundo.

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Sólo la Musa puede brindar esa confianza que pocas veces se puede encontrar en una mujer.

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Las ilusiones de un muchacho son demasiado débiles como para enfrentar al destino.

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Si existiera un cielo, allá donde está prohibida mi entrada, la única palabra bendita seria: Madre.

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La Madre es la única persona capaz de lavar nuestras heridas con sus lágrimas y hasta con su propia sangre.

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Soy ave fénix que aferra sus alas en el nudo que únicamente el amor maternal puede levantar.

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El maquillaje confirma la poca autoestima que tienen la mayoría de mujeres.

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Llamar al ser humano: insecto, cerdo o asno es una grave ofensa contra el reino animal.

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Mientras la sociedad sea un estiercolero al visionario se lo seguirá llamando loco.

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Todo pensamiento bien fundado nos lleva a la angustia irremediable de encontrarnos con nosotros mismos.

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De haber podido escoger mi lugar y fecha de nacimiento hubiera escogido el Antiguo Egipto para llenar de poesía el libro de los muertos.

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Morir por la patria es tan absurdo, que prefiero morir por mi perro.

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Cuando las mujeres dicen que sufro de mamitis, me siento más hombre. Cuando lo dice un amigo, comprendo que estoy por encima de los demás.

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Todo ateo es un engendro de sus propias emociones. Según él no cree en la divinidad, pero disfruta de: fantasmas, vampiros y brujas.

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No hay mujer perfecta lo único que existe es la ceguera y estupidez masculina.

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A menudo me reclaman por no contestar el teléfono. Prometo hacerlo más seguido cuando mi perro sienta la necesidad de llamarme por dicho aparato.

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No las llames zorras, son simples prostitutas con título universitario.

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La mujer es el único ser que posee armas de destrucción masiva y que además las usa a su antojo.

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El amor más duradero termina en las puertas del matrimonio.

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Un niño sin un perro jamás aprenderá buenos valores.

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Sólo mi perro sabe la forma exacta para alivianar toda la rabia que llevo dentro.

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El único amor verdadero que conozco es el platónico, es decir el imposible.

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El trabajo es la mejor forma de disimular la insignificancia de la gente.

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Las personas son como granos de arena, necesitan de otros para existir y hacer notar su mancha de inmundicia.

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Mi única felicidad es saber lo desgraciado que soy.

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No sé si soy yo o es el mundo, pero algo muy grave no concuerda entres los dos.

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Mis pequeñas motivaciones son regueros de sangre.

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Sólo en la soledad se encuentra el antídoto para no contagiarse de la peste humana.

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Prefiero verte feliz con otro a tener que compartirte mi soledad y mi melancolía.

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En cada alegría se encuentra la tristeza más despiadada.

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Mi pasatiempo favorito radica en renacer de las cenizas.

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No hay un camino de luz, sólo luces que se cruzan en el camino.

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En un mundo sin perros los misántropos no podríamos justificar nuestro desprecio al homo bastardus.

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Si los hombres tuvieran la posibilidad de dar a luz, lo harían más rápido y no se demorarían nueve meses en botar la basura.

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Hay putas que son buenas y otras que sin ser buenas son unas putas.

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He hollado sobre mi propia sangre, palabras amargas y oscuras que ha cavado una tumba a imagen y semejanza de todos los demonios que me habitan.

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El único camino que conozco es el que conduce a mi propio infierno.

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Mis mejores amigos son los muertos porque sólo ellos saben interpretar mi silencio.

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Desde el principio el amor está condenado a caer en la basura de los recuerdos que el corazón se niega a limpiar.

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Los pasos que doy sólo son el remedo de una vida.

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Entre el mundo y yo existe un grave desacuerdo.

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Lo que más profundo se sepulta es justamente lo que más se recuerda.

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A veces siento que las tinieblas son simples joyas preciosas que se marchitan bajo mi sombra.

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Todas las noches cuando me enfrento a mis escritos escucho el canto de un cuervo entre la niebla que sujeta mi cadáver.

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Sólo los perros se merecen desenterrar el amor, pues aunque sólo encuentren huesos roídos. Sus ladridos no conocen el signo hipócrita del mundo.

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Algún día tendré que alistar el ataúd para la gran orgía entre los gusanos y mis retorcidos pensamientos.

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La vida es un simple montón de mierda, por desgracia yo también lo he pisado.

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Mi angustia es la de un animal huérfano que ingenuamente busca las huellas que nunca existieron.

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Camino entre las sombras para no escuchar de labios bastardos lo enfermo que soy.

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No siempre el sitio más oscuro es el que está poblado de menos luz.

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Si Caín hubiera sido más visionario, no sólo habría acabado con su hermano sino con toda su familia.

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Sólo intento ser nadie junto a este pequeño rincón de la nada.

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Mi fastidio y mi cansancio reflejan el vómito de algún dios cansado de su oficio.

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Desde los doce años se presentaron dos caminos en mi vida: El de las drogas y el de la poesía. Por desgracia escogí el más difícil, destructivo y doloroso: La Poesía.

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Los pasos más seguros son los que damos en la oscuridad.

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Soy una pequeña aleación entre poeta y perro.

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Los perros son los únicos que no miden la felicidad por el tamaño de la billetera de sus compañeros.

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Si quieres pasar por encima de los demás, primero húndete en las cenizas.
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Se necesita ser demasiado loco como para cambiar la paz y sinceridad de un manicomio por el ruido y falsedad del mundo.

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La muerte no es el carretero, sino el hotel donde tarde o temprano todos llegamos a pedir posada.

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La soledad es el único espejo que no se quiebra en el ataúd.

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Para ser santos primero debemos bañarnos en azufre.

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Cuando una mujer está desesperada por amor es porque no quiere entender que su vida es un fracaso.

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Quien vive apegado al demonio más cerca está de llegar a Dios.

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¿Así qué quieres seguirme? Me pregunto si estás dispuesta a comer de la misma mano de mi perro. Sea cual sea la respuesta espera a que él termine de comer.

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La mayoría de mujeres son misántropas por naturaleza, pero son tan incultas que solo atinan a sostener que les gusta la independencia.

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Toda persona tiene sus dos caras, hasta un santo posee un lado enfermo o sádico. Los únicos seres transparentes son los animales.

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Quien nunca deseó su propia muerte es porque realmente nuca estuvo apegado a la vida.

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Los animales no tienen reglas porque no necesitan manejar la estúpida premisa de la excepción.

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En realidad la mujer es como la rosa. Con la única diferencia de que ella posee las espinas en medio del aroma.

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Desde el hombre sabio hasta el más inculto podrían vivir sin las mujeres, pero jamás sin un perro.

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Mientras el cielo sostiene su existencia en los pecados, el infierno lo hace en el desconocimiento de los mismos.

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Existe una ramera a la que todos acudimos más de una vez en nuestra vida: la apariencia.

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Existen palabras que no deberían tener género, como para definir al hombre que se revuelca con tanta mujer encuentra. Él también termina siendo una puta…

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Que una mujer te reciba en la casa: unos cuantos miles de dólares. Que un perro te espere y te reciba eso no tiene precio.

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A veces siento que eres el único ser humano al que amo sobre esta mierda de mundo. Otras veces siento que eres la única persona a la que debería juzgar por traerme a esta basura.

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A menudo, la ropa sucia se convierte en el único vínculo que une a las familias.

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La vida es demasiado irónica, siempre voy manchado de lodo y con espíritu sediento.

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Aquí y allá me encuentro, soy todo y nada a la vez.

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En miles de años de evolución, el ser humano sólo ha hecho tres cosas trascendentales: la asociación con los perros, la tecnología y la poesía, después de eso todo se resume en basura.

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El ser humano es la única bestia existente sobre la tierra. No conozco otro animal que se haga daño a sí mismo.

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No escribo para ser recordado sino para olvidar.

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Que Borges se jacte de lo que ha leído, yo sí me jacto de lo que he escrito.

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Cuando una mujer me pone a escoger entre mi perro y ella es cuando mejor me salen los ladridos.

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La verdadera traición no se da en la cama sino en el pensamiento.

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A menudo escucho que el amor es lo que le sobra al corazón: Verdad absoluta. El amor es la sobra que recogemos en unos labios sucios.

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La soledad me apesta y la compañía me enferma.

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Soy aquello que un día pude ser.

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Quiera o no tendré que reconocerlo, aceptar que de las pocas personas que se cruzaron en mi miserable vida, ella fue la única a la que le faltó muy poco para parecerse a mi perro.

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Escribo porque quiero, no para que me quieran.

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Mi “yo” y las mujeres distan más que un oso polar en el desierto.

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Mis crisis existenciales me han colocado a un margen de la vida, ya no espero nada de nadie, ni siquiera un par de labios para desfogar los sentimientos más sucios.

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Diariamente me esfuerzo para colocarme la máscara y salir a la calle sin levantar sospechas de lo deteriorada que está mi mente.

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Reconozco que hubo un tiempo en que mi corazón bastardo buscó otro corazón para que le ayudara a cargar con su inmundicia.

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En el camino tropecé violentamente hasta convertirme en un inválido emocional.

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Más que mi musa, te convertiste en mi fuente de expiación para hacer revotar las lágrimas sobre las piedras.

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Mi vida es un cáncer que no tiene cura.

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Hay días en que mi corazón amanece tan decaído que necesito unas gotas de formol para reanimarlo.

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Si los vampiros existieran, cosa que lo dudo, se morirían de la risa al ver como los goths les han diseñado una figura tan prostituida.

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Si en realidad los vampiros existieran no beberían sangre sino ron pues la humanidad les produciría indigestión.

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Sólo el buitre ajusta la realidad a su propia conveniencia. A diferencia del humano que ajusta su conveniencia a la realidad de los demás.

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La muerte es una utopía a la que se llega por el error de la vida.

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Para practicar una verdadera introspección es necesario pensar como un asesino.

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No siempre una luz significa un camino, ella también puede llevar al abismo.

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Cuando alguien se suicida es porque puso su propia miseria por encima de la miseria de los demás.

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Cual lobo desprendido de su manada me fui a buscar cobijo por el camino equivocado entre almas más hambrientas que la mía.

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¿Quieren ser misóginos? Aprendan de las lesbianas.

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Sí el sabio Diógenes es en realidad un perro, Aristóteles, Sócrates y Platón son sus perras favoritas.

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Lo que hoy calla tu boca, mañana lo han de saber los gusanos.

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Cuando la vida te dé las espaldas aprovecha y descárgale todos los proyectiles.

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No creas que estoy vencido, si me arrodillo junto a tu sangre es únicamente para recoger a mi corazón.

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Sólo en la oscuridad están en igual condición el oro y la piedra.

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No hagas por los demás lo que ellos nunca harían por ti. Salvo de que se trate de un perro.

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Hay dos clases de seres humanos: Los que tienen precio y los que todavía no definen su precio.

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Si quieres beber de mi alma herida, primero afila las uñas para que saques la basura que otras mujeres dejaron.

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No creía en los ángeles hasta que me encontré con mi perro. En sus ojos está la amistad más noble pues nunca me clavará la puñalada por la espalda.

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Escribir prolonga el sufrimiento, pero hace que el reguero de lágrimas se convierta en un goteo musical.

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Cada corte en mis brazos es un poema incompleto.

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Toda historia de vida se escribe con la tinta del misterio en el papel de los secretos.

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La vida ya me ha tanteado, pero se ha llevado una gran decepción.

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Le pedí ayuda a Dios, pero me envió al Diablo porque todos sus ángeles estaban borrachos.

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La mentira es una gota que mancha el lago de la verdad

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La verdad sólo tiene valor cuando no se ha revolcado en la cama de la mentira.

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Si los perros vivieran cien años, todos cometerían suicidio para no dejarlo solo al amor de su vida.

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Sólo las ratas conocen lo sucio que puede llegar a ser un ser humano.

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Un hombre que ama a los animales es dos veces más hombre.